PER DYBVIG | outdrunk from neighbourhood, dead hare surrounded

Als Reisender in Vorstellungswelten erkundet Per Dybvig nicht bloß die unberührten weißen Flecken auf der Landkarte, sondern auch auf dem weißen Zeichenblatt. Sein Bildaufbau ist unkonventionell, die Perspektiven und Proportionen verzerrt, merkwürdige Details sperren sich gegen jede realistische Deutung. Dabei ist Dybvigs Zeichentechnik fast virtuos. Mit feinem Strich verführt er den Betrachter dazu, ihm in seine ebenso schöne wie sinistere Phantasiewelt zu folgen. Diese wirkt wie Szenen in einem absurden Theaterstück oder entgleiste Äsopsche Fabeln, die mit ihrem gedanklichen Zusammenhang auch ihre Moral verloren haben.
Vorbild für Dybvigs Animationen und Zeichnungen, die das Hasenthema variieren, ist die Druckgrafik Die Hasen fangen und braten den Jäger von Georg Pencz aus dem Jahr 1535. Sie zeigt einen Jäger, der an einem kahlen Baum hängt, und Hasen, die einen Festschmaus bereiten. Dybvig überzeichnet das bereits stark stilisierte Renaissance-bild in seinen Filmen zu so lebhaften wie groben Bildern oder, was die Zeichnungen anlangt, zu fein ziselierten Sujets. Das Bizarre, das Verderbte und das Karnevaleske präsentieren sich als Naturphänomene in einer Welt jenseits der unsrigen. Sie gemahnen an etwas, das André Breton 1921 in einem Katalog von Max Ernst so umrissen hat: „Wer weiß, ob wir uns auf diese Weise nicht vorbereiten, eines Tages dem Identitätsprinzip zu entkommen.“
Und Dybvigs Zeichenkunst ist eindeutig surrealistisch. In den Tierzeichnungen lässt er die Protagonisten fürwahr jedes Identitätsprinzip hinter sich lassen. Hier sehen wir einen Ratten-Elch auf dem OP-Tisch, da einen Mann so groß wie ein Teelöffel mit drei Hüten und flankiert von einem kletternden Schwein, dort kolossale rattenartige Tiere. Diese Tierfabeln lassen keinen moralischen Aspekt mehr erkennen. Menschen und Tiere erscheinen in vollkommen verquerten Lagen. Eine Falle giert nach einem falschen Hund, ein betrunkener Insektenmann raucht zwei Zigaretten auf einmal, ein Schwein und seine Freunde tummeln sich durch einen heißen Sommertag.
Mit seinen Bildern geleitet uns Dybvig an die Grenzen der Vernunft. Dort betreten wir das Reich des uns angeborenen Lachens über wirre Phantasien, das Reich der anarchistischen Außenbezirke des Karnevals. Dort nimmt das Menschliche tierische Formen an, und die Tiere sehen nicht mehr wie Tiere aus. Ist das nun ein Hase, ein Fuchs oder eine Ratte? Oder ist es nicht vielmehr ein nagender Elch?
Dybvig dekonstruiert den europäischen Mythos vom einsamen Kämpfer und die alte Idee von Jäger und Gejagtem. Doch indem er das Tierreich verfremdet und zu etwas Unbekanntem macht, schafft er auch seine eigene Taxonomie. Im Nachsinnen über seine Bilder fällt mir ein interessantes Nahverhältnis zwischen Dybvigs Welten und jener Taxonomie auf, von der Michel Foucault im Eingangskapitel seines Buchs Die Ordnung der Dinge schreibt.
Foucault zitiert dort Jorge Luis Borges, der sich wiederum auf eine chinesische Enzyklopädie beruft, die das Tierreich wie folgt einteilt: „a) Tiere, die dem Kaiser gehören, b) einbalsamierte Tiere, c) gezähmte, d) Milchschweine, e) Sirenen, f) Fabeltiere, g) herrenlose Hunde, h) in diese Gruppierung gehörige, i) die sich wie Tolle gebärden, k) die mit einem ganz feinen Pinsel aus Kamelhaar gezeichnet sind, l) und so weiter, m) die den Wasserkrug zerbrochen haben, n) die von weitem wie Fliegen aussehen.“